Родилась 24 июня 1937 года.

«Белоруссия, Могилёвская область. Мне 4 года. Мы выходим из нашей маленькой комнаты на улицу, чтобы где-то спрятаться от невыносимого шума летающих очень низко огромных самолётов. Вижу огромное огненное зарево пылающего города Жлобина. Все родные волнуются, спешат, а я возвращаюсь домой за своим любимым платьем в клеточку, с огромным карманом на животе. Нам ведь сказали, что через пару дней мы вернёмся домой… Домой мы не вернулись. Моей маме 32 года. Нас у неё четверо. Маленькому братику Изе всего 1 год и 3 месяца. У мамы в кармане всего 30 рублей. Помню, как долго ехали в каком-то поезде. На меня сверху падали вши. Голова нестерпимо чесалась. Волосы расчесать невозможно. Только мамина сестра, тётя Таня, терпеливо, руками разбирала мои густые пряди. На ногах – валенки, сшитые мамой из старого кожуха. Снять их невозможно. Они прилипли к моим многочисленным нарывам, и только тёте Тане каким-то образом это удаётся. Я стонала от нестерпимой боли.

Поезд останавливается в Пензе. Мама бежит на вокзал за кипятком. Поезд трогается, набирает ход, а мамы с нами нет. Как она нас нашла, одному богу известно…Потом мы попали в Тамбов. В доме темно, мы все четверо лежим на полу – болеем корью и мама занавесила окна…Мы едем на восток, и, наконец, жильё на станции Грунч-Мазар, Узбекистан. У меня сохранилось свидетельство о рождении, которое там оформила мама. На печати – адрес нашего места жительства.

Голодные дни. Иногда едим макуху, которой кормят коров. Ходим в поле искать замёрзшую, не выкопанную осенью картошку. Кто находил, сразу нёс домой и в маленькой кружечке ставил в печку. Ах, как было вкусно!

Я часто вспоминаю мою маму, дорогую, любимую, героиню – маму, всегда заботливую и ласковую, маму труженицу с 13 лет. В эвакуации мама работала в поле. Вечером приносила буханку хлеба, делила её на куски – всем поровну на завтрашний день. Моя средняя сестра всегда хотела горбушку…. Однажды маме в глаз попала шелуха от ячменя. Как она страдала…

Мне 7 лет. Была школа. Писали на страницах каких-то книжек. Но я почти не училась в 1-м классе, так как без конца болела.

Даже сейчас, когда прошёл не один десяток лет, я с волнением слушаю песни военных лет. Вспоминаю, как вернувшись после войны в родной город Бобруйск, просила соседа-военного включить патефон и поставить пластинку Кл. Шульженко, М. Бернеса, потом Утёсова или Краснознамённого ансамбля им. Александрова. Сегодня эти песни поют другие великолепные исполнители. А когда звучит песня «День Победы», я со слезами на глазах вижу себя – маленькую, истерзанную малярией и нарывами на лице, голове и теле девочку, выбежавшую из дома и с поднятыми руками кричащую: «Победа!», «Победа!». Помню всеобщее ликование.

Сегодня, живя уже много лет на Святой земле, в государстве Израиль, с детьми, внуками и правнуками, хочется сказать и просить у Бога только одно: «Чтоб только не было войны!».